sábado, 16 de junio de 2012
TACORONTE SOUL ENSEMBLE. I SHOT THE SHERIFF & THE RETURN OF THE PRODIGAL SON
Un nuevo año, nos hemos reunido para quemar la noche de Tacoronte. Nuestro concierto de junio de 2012 comenzó con estos dos temas.
miércoles, 6 de junio de 2012
EUGEN DORCESCU. UN POEMA DE LAS ELEGÍAS DE BAD HOFGASTEIN
6
En una habitación débilmente
iluminada,
como en una niebla de
talco,
la madre se halla estirada sobre
el catafalco.
A su alrededor,
caras diluidas en
la penumbra, apagado
rumor,
las puertas que se cierran, se
abren, con cuidado,
vida, movimiento.
Siento cómo nos estrecha,
con su sombría tenaza,
cómo nos amuralla,
con negros y muertos
coágulos de sangre,
la noche siniestra
afuera.
Si presto bien
atención,
la más presente,
en su inmensa
ausencia,
es la madre.
Traducción de Coriolano González Montañez
domingo, 29 de abril de 2012
jueves, 19 de abril de 2012
ABISMO
Oscurecía en la autopista. El padre delante. El hijo detrás.
Uno atento al horizonte, a las nubes rosas,
a un cielo cada vez más distante.
El otro sumido en sus juegos, en un universo virgen, creciente.
El padre comienza a narrar historias del abuelo,
del bisabuelo, de las tías, de él mismo.
Historias que deberían repetirse para que no cayeran en el abismo.
Rasgos genéticos, sangre.
¿Me escuchas lo que te digo?
El niño asiente, pero sus labios cruzan otras carreteras.
El padre, no obstante, continúa su relato mientras recuerda
cómo la anciana se sentaba a su lado en el sillón de orejas.
Ella le hablaba del dolor, de la pérdida, del abandono.
Y él, con cuatro años apenas,
le acariciaba la mano y contemplaba el llanto.
domingo, 25 de marzo de 2012
lunes, 5 de marzo de 2012
DEJÀ VU
Camino despacio por la orilla. Dejo que mis pies se hundan en la arena
y que las olas los traigan de nuevo a la luz. Camino entre los charcos
antes del cambio de luna. Están calientes, como un caldo, y esperan
el agua fría. Pronto se inundarán de peces. Todos los años, todos los días
de todos los veranos, el mismo ritual. En silencio. La playa ya se ha vaciado.
Queda poco para la puesta y algunos esperan el estertor del día en los bancos,
más allá de la arena. Solo unos pocos permanecemos en el agua.
Son casi las nueve de la noche. De niño creía que la marea alta siempre
correspondía a las mañanas y que el atardecer traía la marea baja.
La infancia debió moverse a ese ritmo de olas. La brusquedad del día,
la playa llena de gente, de sombrillas, la arena sin resquicio;
el apaciguamiento de las noches, la intimidad, los juegos en las sombras.
Como la existencia, quizás, que se calma
a medida que los acontecimientos se tornan inevitables.
Ahora camino por el muelle. Repito una vez más el mismo recorrido.
La rutina permite que el tiempo se detenga, que siempre se retome
el mismo punto de partida. Han pasado quince años y, sin embargo,
no llevo ni uno en este paisaje cambiante de malecones, de calles,
de plataneras, de arenas, de mareas.
Quizás este atardecer debiera ser otro. Sería necesario pararse a contemplarlo.
martes, 31 de enero de 2012
LENGUA DE MADERA
El descubrimiento de la labor como traductor de Hilario Barrero ha sido una de las alegrías literarias de estos últimos meses. Jane Kenyon o Ted Kooser han sido dos descubrimientos (dos más) a este torrente de poetas norteamericanos hacia los que siento una especial devoción como lector.
Ahora Hilario Barrero nos regala una excelente antología de poesía breve en inglés, editada por La Isla de Siltolá. Lengua de madera comienza en el siglo XVII y acaba con poetas nacidos a mediados del siglo XX. Alexander Pope, Coleridge, Tennyson, Yeats, Lawrence, Ginsberg o los contemporáneos Gluck, Gallagher o Kenyon son algunos de los nombres que aparecen en sus páginas.
Sin prólogo, sin aparto crítico, el libro es un delicioso paseo. Apetece cogerlo entre las manos y dejar que el azar nos conduzca hasta alguno de sus joyas. He aquí una de ellas.
TESS GALLAGHER
Dejo de escribir el poema
Para doblar la ropa. No importa quién vive
o quién muere. Soy todavía una mujer.
Siempre tendré muchas cosas que hacer.
Pongo las mangas de su camisa
juntas. Nada puede detener
nuestra ternura. Volveré luego
al poema. Volveré entonces a ser
una mujer. Pero por ahora
hay una camisa, una camisa gigante
en mis manos, y en algún lugar una niñita
de pie cerca de su madre
mirando cómo se hace.
jueves, 19 de enero de 2012
PEDRO FLORES. EL ÚLTIMO GANCHO DE KID FRACASO
De Pedro Flores ya hablé hace casi un año con ocasión de su último -por aquel entonces- libro. Hoy vuelvo a nombrarlo porque la editorial el ángel caído ha publicado su obra El último gancho de Kid Fracaso, acompañado de las fantásticas ilustraciones de Agnes Daroca.
He tenido la suerte de coincidir con Pedro Flores durante estos últimos años en varios recitales, unas veces compartiendo mesa, otras asistiendo como oyente. He escuchado muchos de los poemas de este libro por boca del autor. Por fin, ahora, en papel.
Pedro Flores está dotado de un don privilegiado: todos los versos que escribe tienen magia. Su estilo es reconocible; sus poemas, hipnóticos; sus personajes -los de sus poemas- a medio camino entre el fracaso y la melancolía del destierro personal; su obra, imprescindible.
Este demoledor poema, el primero del libro, es un ejemplo de lo afirmado.
OFICIO VIEJO
Como todos los de mi calaña
aprendí a sangrar en los arrabales de Cartago,
en el ghetto de Varsovia,
en los muelles del Plata,
en los tugurios de Bizancio
hace tantos golpes que no me acuerdo,
en los zocos de la edad de los califas.
Por eso suelto la derecha
con la rabia de un galeote,
de un converso,
de un sicario,
de un esclavo,
de un campesino del delta del Mekong.
Por eso me desplomo con el peso de una raza.
Por eso resisto con la tozudez de los locos.
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