miércoles, 6 de junio de 2012

EUGEN DORCESCU. UN POEMA DE LAS ELEGÍAS DE BAD HOFGASTEIN

6

En una habitación débilmente
iluminada,
como en una niebla de
talco,
la madre se halla estirada sobre
el catafalco.
A su alrededor,
caras diluidas en
la penumbra, apagado
rumor,
las puertas que se cierran, se
abren, con cuidado,
vida, movimiento.
Siento cómo nos estrecha,
con su sombría tenaza,
cómo nos amuralla,
con negros y muertos
coágulos de sangre,
la noche siniestra
afuera.
Si presto bien
atención,
la más presente,
en su inmensa
ausencia,
es la madre.

Traducción de Coriolano González Montañez

domingo, 29 de abril de 2012

PEINE

El peine de mi abuela se conservó.
Al fondo de la gaveta, debajo de cepillos de dientes,
de trabas, de maquinillas.
Lleno de polvo.
Cuando lo cojo y me peino,
mi abuela se peina conmigo.

jueves, 19 de abril de 2012

ABISMO

Oscurecía en la autopista. El padre delante. El hijo detrás.
Uno atento al horizonte, a las nubes rosas,
a un cielo cada vez más distante.
El otro sumido en sus juegos, en un universo virgen, creciente.
El padre comienza a narrar historias del abuelo,
del bisabuelo, de las tías, de él mismo.
Historias que deberían repetirse para que no cayeran en el abismo.
Rasgos genéticos, sangre.
¿Me escuchas lo que te digo?
El niño asiente, pero sus labios cruzan otras carreteras.
El padre, no obstante, continúa su relato mientras recuerda
cómo la anciana se sentaba a su lado en el sillón de orejas.
Ella le hablaba del dolor, de la pérdida, del abandono.
Y él, con cuatro años apenas,
le acariciaba la mano y contemplaba el llanto.

domingo, 8 de abril de 2012

COLORES

Los colores del mar de la costa norte de la isla.